Der Hirte von Teinach

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Der Hirte von Teinach.

Bei Teinach lag ein Hirte,
Und schlief im grünen Gras,
Derweil sein Heerdlein irrte,
Und frische Kräuter las;

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Den führt’ um ein Jahrhundert

Ein selt’ner Traum zurück,
Er stand und warf verwundert
In’s Dörflein seinen Blick.

Die Häuser, die er wachend

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Als alt und grau gekannt,

Sie standen jung und lachend
Mit rother Ziegelwand.
Und wo jetzt ist zu schauen
Das schöne Gotteshaus,

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Fing man erst an zu bauen,

Und hieb den Grundstein aus.

Die Maurer waren fertig,
Sie ruhten aus vom Fleiß,
Und des Befehls gewärtig

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Noch standen sie im Kreis;

Da kam ein Zug gegangen
In feierlicher Pracht,
Mit Federn, Mänteln, Spangen,
Nach jener Zeiten Tracht.

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Und ohne lang zu fragen

Ward’s ihm im Traume klar,
Daß der im gold’gen Kragen
Der Herzog selber war.
Das Neu’ste drein zu stiften

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Tritt der zum hohlen Stein,

Mit blanken Münzen, Schriften,
Und neuem, edlem Wein.

Da wird erst von der Gabe
Ein hohes Glas gefüllt,

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Damit zu süßer Labe

Der Herr den Durst sich stillt.
Und sieh’, da fällt dem Fürsten
Der Hirt’ in das Gesicht,
Er sieht ihm an sein Dürsten,

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Reicht ihm das Glas und spricht:

„Trink’, Freund! es ist der beste
Aus meinem Neckarthal,
Du kommst zu solchem Feste
Doch wohl nicht noch einmal.“

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Schon fühlet an den Lippen

Der Hirte sich das Glas,
Und eben wollt’ er nippen, –
Da wacht er auf im Gras.

Er blickt um sich erschrocken,

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Er fühlt die Hand sich leer,

Er fühlt den Mund sich trocken,
Und ach! es fehlt noch mehr!

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Wein läßt sich wieder kaufen,

Doch wie er träumet hier,

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Ist ihm davon gelaufen

Der Heerde schönster Stier.

Er richtet sich mit Fluchen
Vom leeren Boden auf,
Den Flüchtigen zu suchen

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Beginnt er seinen Lauf;

Bis wo in Büschen stille
Sich birgt ein alt Gestein,
Von dort hört er Gebrülle,
Und mählig dringt er ein.

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Ihm ist, als träumt’ er wieder,

Er steht in einem Hohl,
Die Steine hangen nieder,
Das war ein Keller wohl!
Und hinten in der Ecken

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Da liegt und schlürft der Stier,

Was mag sich dort verstecken?
Springt eine Quell’ herfür?

Fürwahr es ist die Quelle,
Von der du träumtest, Hirt!

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Ein Wein ist’s, klar und helle,

Der das Gestein durchirrt.
Das Faß ist lang zerstoben,
Er selbst ward rings zu Stein,
Drinn’ er sich aufgehoben

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Als hundertjähr’gen Wein.

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Von diesem selben Weine,

Wie dir geträumet hat,
Liegt in dem hohlen Steine
Des Kirchengrunds der Stadt.

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Laß dich nur nicht gereuen,

Daß du erwacht so bald;
Du hätt’st getrunken Neuen:
Jetzt ist er wunderalt!