Am Birkenbaum
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Am Birkenbaum.
Der junge Jäger am Waldrand saß,
Am Waldrand auf der Haar.
Wie Blut schon die Blätter, gebleicht das Gras,
Doch der Himmel sonnig und klar.
Vergebens mich auf den Fuchs gefreut!
Fern, immer ferner des Hornes Töne –
Kein Schuß mehr fällt auf dem Brandholz heut!
Ob ich nach nur schlend’re? Den Teufel auch!
Das Eckchen hier am Wachholderstrauch
Und den grauen, moosigen Stein!
Drauf streck’ ich mich aus, den nehm’ ich zum Polster,
An die Buche lehn’ ich mein Doppelgewehr!
Mein Jagdgenosse, mein Byron, komm her! –
Und er nimmt seinen Weidsack, und langt sie herfür,
Die ihn öfters begleitete schon,
Die höchst unwürd’ge auf Löschpapier,
Den Mazeppa hat er sich aufgeschlagen:
Muß sehn, ob ich’s deutsch nur reimen kann!
Mögen immer die Andern lachen und sagen:
Ha ha, der lateinische Jägersmann!
Nun scheint er so recht im Fluß –
Da nimmt er vor Freuden den Doppellauf,
Und thut in die Luft einen Schuß.
So hat er es lange Stunden getrieben,
Bis ihm, mit Bleistift flott geschrieben,
Ein saub’rer Anfang im Taschenbuch steht.
Er reibt sich die Hände: – Und nun nach Haus!
Zwei Stunden noch hab’ ich zu gehn;
In die Ebene will ich spähn;
Will mir Schimmer und Duft in die Seele saugen,
Daß sie Freude noch und zu zehren hat,
Wenn mir wieder die fernedurstigen Augen
Da liegt sie finster mit Thürmen und Wall,
Die mich lehren soll den Erwerb,
Die mich grämlich sperrt in der Prosa Stall,
Und dichten heißt Zeitverderb!
Hätt’ ich manchmal nicht einen Jagdtag frei,
Einen Tag, wie heut’ – Schwerenoth, ich wüßte
Keinen Rath meiner heimlichen Reimerei!
Da liegt sie – herbstlicher Duft ihr Kleid –
Und hinter ihr, endlos, meilenweit,
Das leuchtende Münsterland!
Ein Blitz, wie Silber – das ist die Lippe!
Links hier des Hellwegs goldene Au!
Das ist meines Osnings dämmerndes Blau!
Eine Fläche das! so denk’ ich mir, war
Die Flur, die Mazeppa durchsprengt!
Oder jene, drauf der russische Czar
Zwar – milder und üppiger ist die Vörde,
Doch wir haben auch Haidegrund und Moor
Und wilden Busch auf der rothen Erde –
Ob auch hier schon wer eine Schlacht verlor?
Da tritt ein Mann auf ihn zu:
Ein Bauer – und wenn ihr mehr noch fragt:
Der Hüter einer Kuh.
Die langen Glieder umhüllt ein schlichter
Die Lippe zuckt – so tritt er zum Dichter,
So lächelt er seltsamlich und spricht:
2.
Guten Abend, Herr! Ob man Schlachten schlug
In der Ebene dort – fürwahr,
Mich kümmert wenig was war!
Ich schaue nur aus nach den künftigen Tagen –
So spricht vom Haarstrang der alte Hirt:
Eine Schlacht wohl sah ich dort unten schlagen,
Ich habe sie dreimal mit angesehn!
Oh, öd’ ist die Haar bei Nacht!
Ich aber muß auf vom Bette stehn –
Dann hat es mich hergebracht!
Da hat es mich Sträubenden hingestellt!
Und hätt’ ich gewandt mich mit hundert Hälsen,
Doch hätt’ ich hinabschau’n müssen in’s Feld!
Und ich sah hinab und ich sah genau –
Da hing’s an den Aehren, wie rother Thau,
Und der Himmel war Eine Gluth!
Um die Höfe sah ich die Flamme wehen,
Und die Dörfer brannten wie dürres Gras:
Durch Höhrauch oder durch farbig Glas!
Und zwei Heere, zahllos wie Blätter im Busch
Hieben wild auf einander ein;
Das eine, mit hellem Trompetentusch,
Das waren die Völker des Westens, die Freien!
Bis zum Haarweg scholl ihrer Pferde Gewieh’r,
Und voraus flog ihren unendlichen Reihen
Im Rauche des Pulvers ein roth Panier!
Kein prunkendes Wappen drauf!
Das trieb sie hinein in den jauchzenden Tod,
Das band sie, das hielt sie zuhauf!
Das warf sie entgegen den Sklaven aus Osten,
Unabsehbar über die Fläche tosten
Auf das dröhnende, zitternde Kampfrevier.
Und ich wußte – doch hat es mir Keiner gesagt! –
Das ist die letzte Schlacht,
Um den Sieg und um die Macht!
Das ist der Knechtschaft letztes Verenden!
Das ist, wie nie noch ein Würfel fiel,
Aus der Könige kalten, bebenden Händen
Denn dies ist die Schlacht um den Birkenbaum! –
Und ich sah seinen weißen Stamm,
Und er stand und regte die Blätter kaum,
Denn sie waren schwer und klamm!
An die zitternden wild in die Höhe gespritzt;
Und so stand er mit traurig hangenden Zweigen,
Von Kartätschen und springenden Bomben umblitzt.
Auf einmal hub er zu säuseln an,
Und den Osten sah ich geworfen dann
Von des Westens drängender Schaar.
Die Zäume verhängt und die Fahne zertreten,
Und die Führer zermalmt von der Hufe Wucht,
So von dannen jagte die rasende Flucht.
Da! zu uns auch herauf! – da – seht ihr sie nicht?
Durch den Hohlweg und über den Stein!
Da! – zum vierten Mal nun das gleiche Gesicht
Da! – tretet beiseit, daß kein fliegender Zügel,
Daß kein sausender Dolman den Arm euch streift!
Noch des Mannes Haupt, den, hangend im Bügel,
Eben jetzt sein Pferd durch den Ginster schleift!
Der Geschleifte liegt todt im Farr’n!
Und über ihn weg nun die wilde Jagd,
Die Laffeten, die Pulverkarr’n! –
Wer denkt noch an den? Wer unter den Wagen
Hört, Herr – doch dürft ihr es Keinem sagen! –
So stirbt in Europa der letzte Monarch!
3.
Dem jungen Jäger schwirrt’ es im Kopf,
Und er that einen langen Satz,
Und vermaledeiter Platz!
Doch der Alte, kühl wie ein Seher eben,
Sah ihm ruhig nach von des Holzes Saum:
Ja, flucht nur, Herr Junge! Könnt’s doch noch erleben!
Dann pfiff er und zog über’s Stoppelfeld –
Noch hat sich das Wort nicht erfüllt!
Doch der Birkenbaum steht ungefällt,
Und zwei Lager heute zerklüpften die Welt,
Schon gab es Geplänkel: doch dauernd schlichten
Wird ein Schlag nur, wie jener, den wachsenden Strauß –
Und dem Jäger kommen die alten Geschichten,
Und er denkt: Schlüge dennoch das Volk in Gesichten