Spanische Atriden

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 Spanische Atriden.

Am Hubertustag des Jahres
Dreizehnhundert drei und achtzig,
Gab der König uns ein Gastmahl
Zu Segovia im^{[WS 1]} Schlosse.

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Hofgastmähler sind dieselben

Ueberall, es gähnt dieselbe
Souveraine Langeweile
An der Tafel aller Fürsten.

Prunkgeschirr von Gold und Silber,

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Leckerbissen aller Zonen,

Und derselbe Bleigeschmack,
Mahnend an Lokustes Küche.

Auch derselbe seidne Pöbel,
Buntgeputzt und vornehm nickend,

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Wie ein Beet von Tulipanen;

Nur die Saucen sind verschieden.

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Und das ist ein Wispern, Sumsen,

Das wie Mohn den Sinn einschläfert,
Bis Trompetenstöße wecken

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Aus der kauenden Betäubniß.

Neben mir, zum Glücke, saß
Don Diego Albuquerque,
Dem die Rede unterhaltsam
Von den klugen Lippen floß.

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Ganz vorzüglich gut erzählte

Er die blut’gen Hofgeschichten
Aus den Tagen des Don Pedro,
Den man „König Grausam“ nannte.

Als ich frug, warum Don Pedro

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Seinen Bruder Don Fredrego

Ins Geheim enthaupten ließ,
Sprach mein Tischgenosse seufzend:

Sennor! glaubt nicht was sie klimpern
Auf den schlottrigen Guitarren,

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Bänkelsänger, Maulthiertreiber,

In Posaden, Kneiben, Schenken.

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Glaubet nimmer, was sie faseln

Von der Liebe Don Fredrego’s
Und Don Pedro’s schöner Gattin,

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Donna Blanka von Bourbon.

Nicht der Eifersucht des Gatten,
Nur der Mißgunst eines Neidhardts,
Fiel als Opfer Don Fredrego,
Calatrava’s Ordensmeister.

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Das Verbrechen, das Don Pedro

Nicht verzieh, das war sein Ruhm,
Jener Ruhm, den Donna Fama
Mit Entzücken ausposaunte.

Auch verzieh ihm nicht Don Pedro

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Seiner Seele Hochgefühle

Und die Wohlgestalt des Leibes,
Die ein Abbild solcher Seele.

Blühend blieb mir im Gedächtniß
Diese schlanke Heldenblume;

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Nie vergeß ich dieses schöne

Träumerische Jünglingsantlitz.

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Das war eben jene Sorte,

Die geliebt wird von den Feen,
Und ein märchenhaft Geheimniß

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Sprach aus allen diesen Zügen.

Blaue Augen, deren Schmelz
Blendend wie ein Edelstein, –
Aber auch der stieren Härte
Eines Edelsteins theilhaftig.

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Seine Haare waren schwarz,

Bläulich schwarz, von seltnem Glanze,
Und in üppig schönen Locken
Auf die Schulter niederfallend.

In der schönen Stadt Coimbra,

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Die er abgewann den Mohren,

Sah ich ihn zum letzten Male
Lebend – unglücksel’ger Prinz!

Eben kam er vom Alkanzor,
Durch die engen Straßen reitend;

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Manche junge Mohrin lauschte

Hinter’m Gitter ihres Fensters.

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Seines Hauptes Helmbusch weh’te

Frei galant, jedoch des Mantels
Strenges Calatrava-Kreuz

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Scheuchte jeden Buhlgedanken.

Ihm zur Seite, freudewedelnd,
Sprang sein Liebling, Allan hieß er,
Eine Bestie stolzer Race,
Deren Heimath die Sierra.

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Trotz der ungeheuern Größe

War er wie ein Reh gelenkig,
Nobel war des Kopfes Bildung,
Ob sie gleich dem Fuchse ähnlich.

Schneeweiß und so weich wie Seide

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Flockten lang herab die Haare;

Mit Rubinen inkrustiret
War das breite goldne Halsband.

Dieses Halsband, sagt man, barg
Einen Talisman der Treue;

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Niemals wich er von der Seite

Seines Herrn, der treue Hund.

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O, der schauerlichen Treue!

Mir erbebet das Gemüthe,
Denk ich dran, wie sie sich hier

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Offenbart vor unsern Augen.

O, des schreckenvollen Tages!
Hier in diesem Saale war es,
Und wie heute saß ich hier
An der königlichen Tafel.

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An dem obern Tafelende,

Dort, wo heute Don Henrico
Fröhlich bechert mit der Blume
Castilian’scher Ritterschaft –

Jenes Tag’s saß dort Don Pedro

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Finster stumm, und neben ihm,

Strahlend stolz wie eine Göttin,
Saß Maria de Padilla.

Hier am untern End der Tafel,
Wo wir heut’ die Dame sehen,

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Deren große Linnen-Krause

Wie ein weißer Teller aussieht –

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Während ihr vergilbt Gesichtchen

Mit dem säuerlichen Lächeln
Der Citrone gleichet, welche

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Auf besagtem Teller ruht:

Hier am untern End der Tafel
War ein leerer Platz geblieben;
Eines Gast’s von hohem Range
Schien der goldne Stuhl zu harren.

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Don Fredrego war der Gast,

Dem der goldne Stuhl bestimmt war –
Doch er kam nicht – ach, wir wissen
Jetzt den Grund der Zögerung.

Ach, zur selben Stunde wurde

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Sie vollbracht, die dunkle Unthat,

Und der arglos junge Held
Wurde von Don Pedro’s Schergen

Hinterlistig überfallen
Und gebunden fortgeschleppt

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In ein ödes Schloßgewölbe,

Nur von Fackelschein beleuchtet.

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Dorten standen Henkersknechte,

Dorten stand der rothe Meister,
Der gestützt auf seinem Richtbeil,

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Mit schwermüth’ger Miene sprach:

Jetzt, Großmeister von San Jago,
Müßt Ihr Euch zum Tod bereiten,
Eine Viertelstunde sei
Euch bewilligt zum Gebete.

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Don Fredrego kniete nieder,

Betete mit frommer Ruhe,
Sprach sodann: ich hab’ vollendet,
Und empfing den Todesstreich.

In demselben Augenblicke,

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Als der Kopf zu Boden rollte,

Sprang drauf zu der treue Allan,
Welcher unbemerkt gefolgt war.

Er erfaßte, mit den Zähnen,
Bei dem Lockenhaar das Haupt,

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Und mit dieser theuern Beute

Schoß er zauberschnell von dannen.

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Jammer und Geschrei erscholl

Ueberall auf seinem Wege,
Durch die Gänge und Gemächer,

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Treppen auf und Treppen ab.

Seit dem Gastmahl des Belsazar
Gab es keine Tischgesellschaft,
Welche so verstöret aussah
Wie die unsre in dem Saale,

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Als das Ungethüm hereinsprang

Mit dem Haupte Don Fredrego’s,
Das er mit den Zähnen schleppte
An den träufend blut’gen Haaren.

Auf den leer gebliebnen Stuhl,

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Welcher seinem Herrn bestimmt war,

Sprang der Hund und, wie ein Kläger,
Hielt er uns das Haupt entgegen.

Ach, es war das wohlbekannte
Helden-Antlitz, aber blässer,

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Aber ernster, durch den Tod,

Und umringelt gar entsetzlich

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Von der Fülle schwarzer Locken,

Die sich bäumten wie der wilde
Schlangen-Kopfputz der Meduse,

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Auch wie dieser schreckversteinernd.

Ja, wir waren wie versteinert,
Sahn uns an mit starrer Miene
Und gelähmt war jede Zunge
Von der Angst und Etiquette.

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Nur Maria de Padilla

Brach das allgemeine Schweigen;
Händeringend, laut aufschluchzend,
Jammerte sie ahndungsvoll:

„Heißen wird es jetzt, ich hätte

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Angestiftet solche Mordthat,

Und der Groll trifft meine Kinder,
Meine schuldlos armen Kinder!“

Don Diego unterbrach hier
Seine Rede, denn wir sahen,

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Daß die Tafel aufgehoben

Und der Hof den Saal verlassen.

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Höfisch fein von Sitten, gab

Mir der Ritter das Geleite,
Und wir wandelten selbander

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Durch das alte Gothenschloß.

In dem Kreuzgang, welcher leitet
Nach des Königs Hundeställen,
Die durch Knurren und Gekläffe
Schon von fernher sich verkünd’gen,

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Dorten sah ich, in der Wand

Eingemauert und nach außen
Fest mit Eisenwerk vergattert,
Eine Zelle wie ein Käfig.

Menschliche Gestalten zwo

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Saßen drin, zwei junge Knaben;

Angefesselt bei den Beinen,
Hockten sie auf fauler Streu.

Kaum zwölfjährig schien der Eine,
Wenig älter war der Andre;

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Die Gesichter schön und edel,

Aber fahl und welk von Siechthum.

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Waren ganz zerlumpt, fast nackend

Und die magern Leibchen trugen
Wunde Spuren der Mißhandlung;

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Beide schüttelte das Fieber.

Aus der Tiefe ihres Elends
Schauten sie zu mir empor,
Wie mit weißen Geisteraugen,
Daß ich schier darob erschrocken.

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Wer sind diese Jammerbilder?

Rief ich aus, indem ich hastig
Don Diego’s Hand ergriff,
Die gezittert, wie ich fühlte.

Don Diego schien verlegen,

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Sah sich um, ob Niemand lausche,

Seufzte tief und sprach am Ende,
Heitern Weltmannston erkünstelnd:

Dieses sind zwei Königskinder,
Früh verwaiset, König Pedro

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Hieß der Vater, und die Mutter

War Maria de Padilla.

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Nach der großen Schlacht bei Narvas,

Wo Henrico Transtamare
Seinen Bruder, König Pedro,

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Von der großen Last der Krone

Und zugleich von jener größern
Last, die Leben heißt, befreite:
Da traf auch die Bruders-Kinder
Don Henrico’s Siegergroßmuth.

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Hat sich ihrer angenommen,

Wie es einem Oheim ziemet,
Und im eigenen Schlosse gab er
Ihnen freie Kost und Wohnung.

Enge freilich ist das Stübchen,

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Das er ihnen angewiesen,

Doch im Sommer ist es kühlig,
Und nicht gar zu kalt im Winter.

Ihre Speis’ ist Roggenbrod,
Das so schmackhaft ist, als hätt’ es

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Göttin Ceres selbst gebacken

Für ihr liebes Proserpinchen.

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Manchmal schickt er ihnen auch

Eine Kumpe mit Garbanzos,
Und die Jungen merken dann,

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Daß es Sonntag ist in Spanien.

Doch nicht immer ist es Sonntag,
Und nicht immer giebt’s Garbanzos,
Und der Oberkoppelmeister
Regalirt sie mit der Peitsche.

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Denn der Oberkoppelmeister,

Der die Ställe mit der Meute,
Sowie auch den Neffenkäfig
Unter seiner Aufsicht hat,

Ist der unglücksel’ge Gatte

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Jener sauren Citronella

Mit der weißen Tellerkrause,
Die wir heut’ bei Tisch bewundert,

Und sie keift so frech, daß oft
Ihr Gemahl zur Peitsche greift –

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Und hierher eilt und die Hunde

Und die armen Knaben züchtigt.

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Doch der König hat mißbilligt

Solch Verfahren und befahl,
Daß man künftig seine Neffen

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Nicht behandle wie die Hunde.

Keiner fremden Mithlingsfaust
Wird er ferner anvertrauen
Ihre Zucht, die er hinführo
Eigenhändig leiten will.

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Don Diego stockte plötzlich,

Denn der Seneschall des Schlosses
Kam zu uns und frug uns
Höflich: ob wir wohlgespeist? – –

Anmerkungen (Wikisource)

1. Vorlage: in