Lobgesänge auf König Ludwig

LOBGESÄNGE AUF KÖNIG LUDWIG

von

HEINRICH HEINE.

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I.

Das ist Herr Ludwig von Baierland,
Desgleichen giebt es wenig;
Das Volk der Bavaren verehrt in ihm
Den angestammelten König.

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Er liebt die Kunst, und die schönsten Frau’n

Die lässt er portraitiren;
Er geht in diesem gemalten Serail
Als Kunst-Eunuch spazieren.

Bei Regensburg lässt er erbau’n

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Eine marmorne Schädelstätte,

Und er hat höchstselbst für jeden Kopf
Verfertigt die Etikette.

»Wallhallagenossen,« ein Meisterwerk,
Worin er jedweden Mannes

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Verdienste, Charakter und Thaten gerühmt,

Von Teut bis Schinderhannes.

Nur Luther, der Dickkopf, fehlt in Wallhall,
Und es feiert ihn nicht der Wallhall-Wisch;
In Naturaliensammlungen fehlt

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Oft unter den Fischen der Wallfisch.

Herr Ludwig ist ein grosser Poet,
Und singt er, so stürzt Apollo
Vor ihm auf die Kniee und bittet und fleht:
Halt ein! ich werde sonst toll, O!

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Herr Ludwig ist ein muthiger Held,

Wie Otto, das Kind, sein Söhnchen;
Der kriegte den Durchfall zu Athen,
Und hat dort besudelt sein Thrönchen.

Stirbt einst Herr Ludwig, so kanonisirt

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Zu Rom ihn der heilige Vater –

Die Glorie passt für ein solches Gesicht
Wie Manchetten für unseren Kater!

Sobald auch die Affen und Känguruhs
Zum Christenthum sich bekehren,

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Sie werden gewiss Sankt Ludewig

Als Schutzpatron verehren.

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II.

Herr Ludewig von Baierland,
Sprach seufzend zu sich selber:
Der Sommer weicht, der Winter naht,

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Das Laub wird immer gelber.

Der Schelling und der Cornelius,
Sie mögen von dannen wandern;
Dem Einen erlosch im Kopf die Vernunft,
Die Phantasie dem Andern.

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Doch dass man aus meiner Krone stahl

Die beste Perle, dass man
Mir meinen Turnkunstmeister geraubt,
Das Menschenjuwel, den Massmann –

Das hat mich gebeugt, das hat mich geknickt,

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Das hat mir die Seele zerschmettert:

Mir fehlt jetzt der Mann, der in seiner Kunst,
Den höchsten Pfahl erklettert!

Ich sehe die kurzen Beinchen nicht mehr,
Nicht mehr die platte Nase;

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Er schlug wie ein Pudel frisch-fromm-fröhlich-frei,

Die Purzelbäume im Grase.

Nur altdeutsch verstand er, der Patriot,
Nur Jacob-Grimmisch und Zeunisch;
Fremdwörter blieben ihm immer fremd,

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Griechisch zumal und lateinisch.

Er hat, ein vaterländisch Gemüth,
Nur Eichelkaffee getrunken,
Franzosen frass er und Limburger Käs’,
Nach letzterm hat er gestunken.

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O Schwager! gieb mir den Massmann zurück!

Denn unter den Gesichtern,
Ist sein Gesicht, was ich selber bin,
Als Dichter unter den Dichtern.

O Schwager! behalt’ den Cornelius,

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Auch Schelling, (dass du den Rückert

Behalten kannst, versteht sich von selbst) –
Wenn nur der Massmann zurückkehrt!

O, Schwager! begnüge Dich mit dem Ruhm,
Dass du mich verdunkelt heute;

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Ich, der in Deutschland der erste war,

Ich bin nur noch der zweite...

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III.

Zu München in der Schlosskapell
Steht eine schöne Madonne;
Sie trägt in den Armen ihr Jesulein,

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Der Welt und des Himmels Wonne.

Als Ludewig von Baierland
Das Heiligenbild erblicket,
Da kniete er nieder andachtsvoll
Und stotterte selig verzücket:

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»Maria, Himmelskönigin,

Du Fürstin sonder Mängel!
Aus Heil’gen besteht dein Hofgesind
Und deine Diener sind Engel.

«Geflügelte Pagen warten Dir auf,

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Sie flechten dir Blumen und Bänder

In’s goldene Haar, sie tragen dir nach
Die Schleppe deiner Gewänder.

«Maria, reiner Morgenstern,
Du Lilie sonder Makel,

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Du hast so manches Wunder gethan,

So manches fromme Mirakel –

«O, lass aus deiner Gnaden Born,
Auch mir ein Tröpflein gleiten!
Gieb mir ein Zeichen deiner Huld,

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Der hochgebenedeiten!» –

Die Muttergottes bewegt sich alsbald,
Sichtbar bewegt sich ihr Mündchen,
Sie schüttelt ungeduldig das Haupt
Und spricht zu ihrem Kindchen:

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«Es ist ein Glück, dass ich auf dem Arm

Dich trage und nicht mehr im Bauche,
Ein Glück, dass ich vor dem Verseh’n,
Mich nicht mehr zu fürchten brauche.

«Hätt’ ich in meiner Schwangerschaft

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Erblickt den hässlichen Thoren,

Ich hätte gewiss einen Wechselbalg
Statt eines Gottes geboren.»

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