Und Väterchen befiehlt dem weißen Schimmel und ruft
sein Heer. Es schreiten Popen mit Gebimmel vor seinem
Heiligenbildnis her.
Es flammt sein Blick in Fieberröten vor Furcht und
Qual und Hohn. Er bläst auf zwei geborstnen Flöten
den alten Panslawistenton.
[27] Er lockt sein Volk zum Berg der Millionen Knochen,
sein Kopf bebt wie ein Schädel aus dem Pelz. Am Boden
zucken abertausend Mutterherzen gramzerbrochen, ein Fluß
von Kindertränen rauscht vom Fels.
Es schlingen dürre Arme sich wie Algen um Nacken
ihm und Rumpf, und riesenhaft entsteigt ein Galgen dem
Sumpf.
