John Gilpin (Fontane, 1905)

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John Gilpin.

(Nach William Cowper.)

     John Gilpin hat ein Tuchgeschäft
Nicht weit von Leicester-Square,
Auch war er Hauptmann der Miliz
In Londons Bürgerwehr.

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     Und Gilpin hat ein edles Weib;

Sie sprach: „Mein theurer John,
Wir sahen keinen Feiertag
Die zwanzig Jahre schon.

     Drum, heut an unserm Hochzeitstag

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Dächt’ ich, Mann meiner Wahl,

Kutschirten wir nach Islington,
Ins frische Grün einmal.

     Fünf unsrer Kleinen nehm’ ich mit,
Sie wiegen ja nicht schwer,

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Und haben Platz; – Du steigst zu Roß,

Und reitest hinterher.“

     John Gilpin sprach: „„Ich ehrte stets
Das weibliche Geschlecht,
Doch dreimal ehr’ ich Dich, o Weib,

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Drum ist mir Alles recht.

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     Auch schafft mein blühend Tuchgeschäft

Leicht meinem Wunsch Gehör,
Und seinen Braunen leiht mir gern
Mein Freund, der Appreteur.““

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     Sprach Mistreß Gilpin: „John, noch eins,

Wie ist es mit dem Wein?
Ich denk’ wir nehmen welchen mit,
Es dürfte bill’ger sein.“

     John Gilpin küßt sein treues Weib,

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Er weinte auf ein Haar,

Daß Mistreß, trotz Vergnügungssucht,
Doch noch so sparsam war.

     Der Wagen kam, doch hielt er nicht
Vor Gilpins eignem Haus,

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Sie waren all’ in Sorg’ und Furcht

Hochmüthig säh das aus.

     Drei Häuser abwärts stieg man ein,
Die Küchlein und das Huhn,
Und durch die City-Straßen hin

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Ging es im Trabe nun.

     Die Peitsche pfiff, aufschlug der Huf,
Daß Alles klang und scholl,
Und Rad und Steine lärmten schier,
Als wären beide toll.

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     John Gilpin hatte sich indeß

Als Reiter schon gezeigt,
Und lang geschwankt, ob rechts ob links
Man in den Bügel steigt.

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     Jetzt aber sitzt er sattelfest; –

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Er will davon im Nu,

Da steuern seiner Kunden drei
Grad auf den Laden zu.

     John Gilpin denkt: „„Verlust an Zeit,
Ich schätz’ ihn nicht gering,

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Doch traun, Verlust an Gut und Geld

Ist noch ein übler Ding.““

     Schnell springt er ab. – Noch steht und schwankt
Der Handel mit den Drei’n,
Da stürzt ihm Betty in den Weg:

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„Hier, Herr, ist noch der Wein!“

     „„Gut““ – spricht er – „„doch nun bring’ mir auch
Das Lederfutteral,
Darinnen bei Paraden steckt
Mein fleckenloser Stahl.““

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     John Gilpin nahm die Flaschen beid’,

Sie waren voll Likör,
Und hatten oben an dem Hals
Ein weißes Henkelöhr.

     Durch beide zog er jetzt hindurch

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Die Scheide seines Schwert’s –

Sie hingen wie Pistolen schier,
Am Sattel seines Pferd’s.

     Dann schlug er um die Schultern sich
Den Mantel schwarz und roth,

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Als zög’ er in die Ritterschlacht

Zum Siege oder Tod. –

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     Die Stadt hindurch, auf hartem Stein,

Da schien der Renner faul;
John Gilpin sprach: „„O schäme Dich,

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Bist Du ein Karrengaul?““

     Doch plötzlich, draußen vor dem Thor,
Verging ihm aller Spott,
Der Braune schnob und wieherte
Und setzte sich in Trott.

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     „„Still, still, mein Thierchen,““ ächzte John,

„„So wirf mich doch nicht ab!““
Doch, wie er auch am Zügel riß,
Galopp ward aus dem Trab.

     Und auf und nieder, her und hin,

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Flog unser armer Tropf,

Bald hielt er an der Mähne sich,
Und bald am Sattelknopf.

     Das arme Pferd, das immer sonst
Gelenkt von sichrer Hand,

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Es kam bei Gilpins Reiterei

Zuletzt um den Verstand.

     Und wie vom Teufel angeschürt,
Durch ging es voller Wuth;
Abriß ein Baum von Gilpins Kopf

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Perrücke, Zopf und Hut.

     Scharf blies der Ost; noch flaggte bunt
Des Mantels weiter Schooß, –
Jetzt aber ging er in die Welt,
Die Knöpfe ließen los.

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     Die Hunde bellten Dorf um Dorf,

Die Kinder lärmten mit,
Und alles schrie: „das nenn’ ich brav,
Das nenn’ ich einen Ritt!“

     Die Nachbarweiber klatschten sich

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Bereits die Mäuler wund;

Die eine wußt’ es ganz genau:
Es gelte tausend Pfund.

     Die Zolleinnehmer hielten’s auch
Für Wetteritt und Lauf

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Und rissen mit geschäftger Hand

Die Gitterthore auf.

     John Gilpin schlüpfte heil hindurch,
Nicht so das Flaschenpaar,
Die eine ließ den Kork zurück,

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Den Hals die andre gar.

     Hin troff der röthliche Likör,
Man dacht’, es wäre Blut,
Und murrend klang es hie und da:
„Der spornt auch allzu gut!“

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     Jetzt aber in Klein-Islington

Hinein sprengt unser John;
Es harrte schon, mit Gruß und Kuß,
Die Gattin am Balkon.

     Sie ruft ihm zu: „Halt, Gilpin, halt!

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Wo willst Du hin? so sprich!

Die Kinder haben Hunger schon
Und weinen bitterlich.“

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     John Gilpin hört’s; in tiefem Schmerz

Fleht er den Braunen: steh!

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Doch ach der Braune hat kein Herz

Für eines Vaters Weh.

     Zwei Meilen hinter Islington
Da liegt ein zierlich Haus,
John Gilpin’s Freund, der Appreteur,

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Zog Sommers da hinaus.

     Der Braune machte oft den Weg
Und wiehernd jetzt am Zaun
Ruft er den Herrn, der aber will
Kaum seinen Augen traun.

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     „He, Gilpin, he! was ist geschehn?

Was kommt Ihr überhaupt?
Und wenn Ihr kommt, warum beschmutzt,
Barhäuptig und bestaubt?“

     John Gilpin drauf: „„was ich hier soll,

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Das frage dieses Thier;

Wir ritten scharf, Perrück und Hut
Sind darum noch nicht hier.““

     Laut lachte da der alte Freund,
Es war ein lust’ges Blut, –

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Er nahm sich die Perrück vom Kopf,

Und sprach in frohem Muth:

     „Nimm hin! Du starrst von Staub und Schmutz,
Drum scheint sie noch zu klein,
Doch wasch’ nur erst die Kruste ab,

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So wird sie passend sein.“

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     John Gilpin nahm und dankte viel

Und sprach zum Pferde dann:
„„He Freund, ich hab’ für Dich gethan,
Was man nur thuen kann.

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     Du wolltest her zu Deinem Herrn,

Ich ehrte diesen Trieb,
Nun aber trag’ auch mich zurück
Zu meinem treuen Lieb.““

     Er sprach es kaum, da kreischte laut

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Ein Esel hinterm Heck,

Und Roß und Reiter zitterte,
So packte sie der Schreck.

     Wie wenn ein Löwe wo gebrüllt,
So griff der Renner aus; –

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Auftauchte bald Klein-Islington,

Samt seinem Kaffeehaus.

     Die Gattin harrte immer noch
Des Gatten am Balkon,
Jetzt sah sie ihn, und wandte sich

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Zum Schwager Postillon:

     „Sieh, diese halbe Kron ist Dein,
Mein wackerer Gesell,
Schaffst Du mir meinen Ehemann
Lebendig hier zur Stell.“

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     Der Postillon, der war nicht faul,

Auszog er auf den Fang,
Und hakte bald nach Mann und Roß,
Mit Zügel und mit Strang.

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     Dem Braunen aber däucht es schier

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Als wär’s ein Peitschenhieb,

Er lief, daß selbst der Postillon
Im Hintertreffen blieb.

     Sechs Reiter kamen just des Wegs,
Die sahen Gilpin’s Flucht,

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Und wie der Postillon umsonst

Ihn einzuholen sucht.

     Sie jagten mit, und schrieen laut:
„Halt’t ihn! ein Dieb! ein Dieb!“
John Gilpin aber unverkürzt,

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Des Tages Sieger blieb.

     Und wie ein Jockey bester Art, –
Mit Weste, Stulp und Kapp, –
Erst wo er aufgestiegen war,
Da stieg er wieder ab.

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     Und nun zum Schluß: dem König Heil,

Und Heil! John Gilpin, Dir,
Und setzst Du wieder Dich zu Roß,
So bitt’ ich, sag’ es mir.