Der Sohn

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Der Sohn

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Mein Vater war ein verbannter

König von überm Meer.
Ihm kam einmal ein Gesandter:
sein Mantel war ein Panther

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und sein Schwert war schwer.

Mein Vater war wie immer
ohne Helm und Hermelin;
es dunkelte das Zimmer
wie immer arm um ihn.

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Es zitterten seine Hände

und waren blaß und leer, –
in bilderlose Wände
blicklos schaute er.

Die Mutter ging im Garten

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und wandelte weiß im Grün,

und wollte den Wind erwarten
vor dem Abendglühn.
Ich träumte, sie würde mich rufen,
aber sie ging allein, –

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ließ mich vom Rande der Stufen

horchen verhallenden Hufen
und ins Haus hinein:

Vater! Der fremde Gesandte …?
Der reitet wieder im Wind …

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Was wollte der? Er erkannte

Dein blondes Haar, mein Kind.
Vater! Wie war er gekleidet!

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Wie der Mantel von ihm floß!

Geschmiedet und geschmeidet

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war Schulter, Brust und Roß.

Er war eine Stimme im Stahle,
er war ein Mann aus Nacht, –
aber er hat eine schmale
Krone mitgebracht.

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Sie klang bei jedem Schritte

an sein sehr schweres Schwert,
die Perle in ihrer Mitte
ist viele Leben wert.
Vom zornigen Ergreifen

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verbogen ist der Reifen,

der oft gefallen war:
es ist eine Kinderkrone, –
denn Könige sind ohne;
– gib sie meinem Haar!

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Ich will sie manchmal tragen

in Nächten, blaß vor Scham.
Und will Dir, Vater, sagen,
woher der Gesandte kam.
Was dort die Dinge gelten,

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ob steinern steht die Stadt,

oder ob man in Zelten
mich erwartet hat.

Mein Vater war ein Gekränkter
und kannte nur wenig Ruh.

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Er hörte mir mit verhängter

Stirne nächtelang zu.

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Mir lag im Haar der Ring.

Und ich sprach ganz nahe und sachte,
daß die Mutter nicht erwachte, –

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die an dasselbe dachte,

wenn sie, ganz weiß gelassen,
vor abendlichen Massen
durch dunkle Gärten ging.

          ***

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… So wurden wir verträumte Geiger,

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die leise aus den Thüren treten,

um auszuschauen, eh sie beten,
ob nicht ein Nachbar sie belauscht.
Die erst, wenn alle sich zerstreuten,
hinter dem letzten Abendläuten,

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die Lieder spielen, hinter denen,

(wie Wald im Wind hinter Fontänen)
der dunkle Geigenkasten rauscht.
Denn dann nur sind die Stimmen gut,
wenn Schweigsamkeiten sie begleiten,

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wenn hinter dem Gespräch der Saiten

Geräusche bleiben wie von Blut;
und bang und sinnlos sind die Zeiten,
wenn hinter ihren Eitelkeiten
nicht etwas waltet, welches ruht.

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Geduld: es kreist der leise Zeiger,

und was verheißen ward, wird sein:
Wir sind die Flüstrer vor dem Schweiger,
wir sind die Wiesen vor dem Hain;
in ihnen geht noch dunkles Summen –

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(viel Stimmen sind und doch kein Chor)

und sie bereiten auf die stummen
tiefen heiligen Haine vor …