Der Mohrenkönig

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 Der Mohrenkönig.

In’s Exil der Alpuxarren
Zog der junge Mohrenkönig;
Schweigsam und das Herz voll Kummer
Ritt er an des Zuges Spitze.

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Hinter ihm auf hohen Zeltern

Oder auch in güldnen Sänften
Saßen seines Hauses Frauen;
Schwarze Mägde trägt das Maulthier.

Hundert treue Diener folgen

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Auf arabisch edlen Rappen;

Stolze Gäule, doch die Reiter
Hängen schlottrig in den Sätteln.

Keine Zymbel, keine Pauke,
Kein Gesangeslaut ertönte;

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Nur des Maulthiers Silberglöckchen

Wimmern schmerzlich in der Stille.

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Auf der Höhe, wo der Blick

In’s Duero-Thal hinabschweift,
Und die Zinnen von Granada

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Sichtbar sind zum letzten Male:

Dorten stieg vom Pferd der König
Und betrachtete die Stadt,
Die im Abendlichte glänzte,
Wie geschmückt mit Gold und Purpur.

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Aber, Allah! Welch ein Anblick!

Statt des vielgeliebten Halbmonds,
Prangen Spaniens Kreuz und Fahnen
Auf den Thürmen der Alhambra.

Ach, bei diesem Anblick brachen

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Aus des Königs Brust die Seufzer,

Thränen überströmten plötzlich
Wie ein Sturzbach seine Wangen.

Düster von dem hohen Zelter
Schaut herab des Königs Mutter,

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Schaut auf ihres Sohnes Jammer,

Und sie schalt ihn stolz und bitter.

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„Boabdil el Chico,“ sprach sie,

„Wie ein Weib beweinst du jetzo
Jene Stadt, die du nicht wußtest

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Zu vertheid’gen wie ein Mann.“

Als des Königs liebste Kebsin
Solche harte Rede hörte,
Stürzte sie aus ihrer Sänfte
Und umhalste den Gebieter.

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„Boabdil el Chico,“ sprach sie,

„Tröste dich, mein Heißgeliebter,
Aus dem Abgrund deines Elends
Blüht hervor ein schöner Lorbeer.

„Nicht allein der Triumphator,

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Nicht allein der sieggekrönte

Günstling jener blinden Göttin,
Auch der blut’ge Sohn des Unglücks,

„Auch der heldenmüth’ge Kämpfer,
Der dem ungeheuren Schicksal

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Unterlag, wird ewig leben

In der Menschen Angedenken.“

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„Berg des letzten Mohrenseufzers“

Heißt bis auf den heut’gen Tag
Jene Höhe, wo der König

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Sah zum letzten Mal Granada.

Lieblich hat die Zeit erfüllet
Seiner Liebsten Prophezeiung,
Und des Mohrenkönigs Name
Ward verherrlicht und gefeiert.

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Nimmer wird sein Ruhm verhallen,

Ehe nicht die letzte Saite
Schnarrend losspringt von der letzten
Andalusischen Guitarre.