Das Kreuz auf dem Friedhofe (Mühl)
Auflodert des Gewissens Qual –
Die Jungfrau sank getödtet!
Es hat die Eifersucht den Stahl
In ihrem Blut geröthet!
Der Künstler ringt die Hände:
„Des Lebens bin ich nimmer werth,
Wenn ich nur Frieden fände!“
Sein Blut ist starr, die Stimme bricht,
Sieh – plötzlich zuckt ein seltnes Licht
Durch gräßlich düstres Sinnen;
Wie milder Thau ihm auf’s Herz
Der Ruhe süße Labe,
Lächelnd nach seinem Grabe.
Und als des andern Morgens kam
Der Kerkermeister frühe,
Des Mannes Hand der Jüngling nahm:
Ins Schloß hin zu dem Fürsten geht!
Hat er mich einst geehret,
Sein edler Sinn, der stets besteht,
Die Bitte mir gewähret.
Nur meiner Seele Frieden;
Bevor mein sterbend Auge bricht,
Sey mir die Frist beschieden,
Ein Bild zu schaffen noch, – mir ist,
Das hehre Bild, wie Jesus Christ
Einst starb für’s Heil der Erden.“
Der alte Schließer weinend geht,
Der Fürst erhört die Bitte.
Bald in des Kerkers Mitte;
Am Stein der Meister niederkniet
Mit Meißel und mit Hammer,
Ein heil’ger Drang die Brust durchglüht,
Drauf täglich bis zum Dämmerschein
Sieht frisch man ihn sich regen,
Der Meißel brennt, es klirrt der Stein
Von seinen kräft’gen Schlägen;
Im Felsen hier verborgen,
Bald stehst du da, verklärest mild
Dann meinen letzten Morgen!“
Wie rinnt der Schweiß die Stirn herab!
Als trieb auch sie sein Meißel ab,
Gleich Schlacken von der Seele;
Was unerkannt im Busen lag,
Fühlt mächtig er erstehen,
Erblüht in Christi Nähen. –
Und als nach raschen Monden war
Das Bild der Schmerzen fertig,
Froh küßt er’s, aller Sünde baar,
Jetzt drängt sich’s durch die Kerkerthür,
Ist’s, ihn zum Grab zu leiten?
Da sieht an seinem Werk herfür
Den Fürsten selbst er schreiten.
Bewundernd nach dem Bilde,
Doch Markgraf Karl reicht seine Hand
Dem Künstler voller Milde:
„Der jüngst verübt die blut’ge That,
Doch Der solch Bild geschaffen hat,
Den heiß’ ich auferstanden.
„Drum wo in solches Himmelslicht
Ein Geist sich durft’ erheben,
Nimm frei zurück dein Leben!“
Lang schweigt der Jüngling, es entquillt
Dem Aug’ der Rührung Zähre,
Dann blickt voll Demuth er zum Bild:
Weit drang des großen Meisters Ruf;
In nah und ferne Gauen
Manch herrlich Werk der Künstler schuf,
Das heute noch zu schauen;
Umspielt von heil’gem Strahle,
O Kreuz, du ernste Friedhofszier,
In Badens Wunderthale!