Bund der Landwirte

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Bund der Landwirte

Des Morgens speit er auf die Berolina,
des Abends macht er sichs bei ihr bequem;
auf seiner Klitsche geht er mit die Hihna
zu Bett – und hier mit anderswem.

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Und in den Sektlokälern stellen

sie sich wie Eichen auf, so fest und stark:
„Wat, Kuhlow, det sinn hier Marjellen?
Und Rasse ham se …!“ (Zwanzig Mark.)

Am nächsten Morgen sitzt er, stramm gerötet

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und gut rasiert (die Äuglein noch verklebt),

im Zirkus, wo man seine Feinde tötet –
„Die roten Juden!“ – und die Sitzbank bebt.

Der ganze Stall scharrt stürmisch mit den Hufen,
es schnaubt und wiehert jeder dicke Gaul,

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und alles glotzt von jenen Zirkusstufen

dem alten Schimmel Oldenburg ins Maul.

… Des Morgens speit er auf die Berolina,
des Abends greift er ihr ans volle Bein.
Und das sind unsre Herrscher und Verdiener …

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Ich bin ein Preuße, will ein Preuße sein!