Als Timomachus Hand Dich, grause Medea, dem Bilde
gab: wie kämpfete sie deiner Empfindungen Kampf!
Und sie vollendet’ ihn weise. Im zornigen funkelnden Auge
hangen Thränen; die Wuth schmilzet in Muttergefühl –
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Weiter mahlte sie nicht. „Der Kinder Blut zu vergießen,
sprach der Künstler, geziemt nur der Medea, nicht mir.“